... И Стикс несет его куда-то,
Качая лодку на волнах.
Быть может путь его был краток,
Но здесь продлится он в веках...
Порой безмолвные картины,
Ему мерещатся во тьме-
То жизни прожитой рутина,
Напоминает о себе...
То снова видит он страданья,
То видит радости часы,
В любви заветные признанья
И лик отчаянной вдовы...
Быть может, даже так и лучше,
Что мир покинул он живых,
Ведь в этой грязной плоти гуще,
Он просто был одним из них.
Он их пытался образумить,
Словами в души к ним стучал,
А нынче, страшно и подумать-
Напрасно труд его пропал...
Ему хотелось, чтоб все люди,
Свернули с ложного пути,
Который их, как вязкий студень,
Запечатлил в своей груди...
Но может быть пройдут года,
Пройдут века, века веков,
И наконец они узрят,
Нелепость всех своих шагов...