Чукча каждый, кто есть рифмоплёт,
Пишет, глядя в окно, что увидит,
Или что-то вдруг произойдёт,
Это солнце из облака выглянет.
Нет хорея, лишь ручка в руках,
И листок относительно чистый,
И на волны уставивши взгляд,
Ожидаем от музы лучистой.
Что нам памятник, будет потом,
Все мы помним, что ставят посмертно,
Десять сборников - это не сон,
Экземпляров по двадцать, наверно.
Разве жалко на это нам дать,
И друзьям их раздать, как подарок,
Пусть не будут такое читать,
Есть же классики, вечная радость.
Мы не Пушкины, тоже есть факт,
В урны, комкая, лист не бросаем,
Вместо урны такой, братцы, сайт,
Ведь природу мы не засоряем.
Так давайте, друг другу писать,
Но по-доброму, мы же все люди,
Любим вместе мы Родину-мать,
И поэтому стих неподсуден.