Март суров. У марта норов.
Днём ручьи, а ночью – холод.
Снег белеет у заборов,
на припёке – первоцвет.
Март усталостью и снами
дышит, март играет нами,
и молчаньем, и словами
нас морочит сотни лет.
И весеннего азарта
преисполнены, дуря,
ставим мы на март все карты,
что скопились с октября.
Каждый год – сейчас, как прежде,
в ожидании любви,
преисполнены надеждой,
расстаёмся мы с одеждой
и хватаем ОРВИ.
Но и грипп не в состоянье
укротить порыв в груди.
Усмирив свои чиханья,
мы стремимся на свиданья,
да лелеем ожиданья
на всё то, что впереди.
Ну а что там, впереди-то?
Лето, зной, цветенье лип.
Март, капелями промытый,
не гляди на нас сердито.
Отпусти взлететь с земли!