Идем по улице. Закат.
Багряные лучи лениво озаряют сад и прячутся в тиши.
В саду резвится детвора и взрослые сидят.
У первых игры на уме, вторые не следят.
Играют.
Лет семи малыш.
Заходит и кричит:
- Ну Машка, я пошел гулять!
К утру меня не жди!
Зарплату дали нам с утра,
Пора ее обмыть!
У Машки, ей лет шесть, в глазах стоит тоска.
И детский голос с хрипотцой и злобой, не шутя:
- Опять пошел гулять подлец?!
Кто ж кран починит нам?
Как будто дома нету дел,
Мне стыдно за тебя!
Она устало в даль глядит и курит не спеша.
Лучи ползут по мостовой, покинув старый сад.
Иду со спутником своим, а в голове слова:
"Подлец; Не жди; Пора обмыть"
И тяжко на душе. Вопросов море в голове.
И хочется узнать:
Когда же взрослые поймут, что дальше так нельзя?
Ведь их же дети подрастут, и не заметят как,
Игра в обычную семью вдруг в жизнь переросла.
А в жизни этой лишь испуг, боль, гнев,
Дым сигарет, хмельной недуг...
Пора задуматься бы нам о играх малышей,
И вместо сигарет своих сводить мальца в музей.
Поговорить с ним по душам,
А на ночь почитать.
Прийти б домой без банки пива,
И бросить бы курить.
И может есть тогда у мира,
Один лишь шанс еще пожить.