я бы хотела, получить письмо,
без обратного адреса,
чтобы мне кислород перекрыло сразу
и я, закатив глаза,
поняла от кого эта весточка.
...перевязанная красной ленточкой,
с сердцем синим,
вместо чернил синих.
я сама прошепчу это имя,
которым все строки мои подписаны,
которое прочно засело в сны.
которое стало одной лишь линией -
памятью той весны!
той самой весны одиннадцатого,
когда я, подражая птицам
вставала на край *этажного,
и думала, что разбиться
совсем не страшно.
так хочется снова трепетно,
бежать вместе с сильным ветром,
в котором однажды был ты...
так лакского целовал мои кудри русые,
"классно, - шептал, - целуешься..."
как же этого не хватает.
у кого-то письмо на память,
у кого-то звонок на автоответчике,
у кого-то разбиты пальчики,
а у меня?
боль разлитая по стаканчикам,
вино с подругой,
и такие мутные сновидения.
ты в них приходишь, похожий на приведение...
а потом читаешь стихотворения
и смеёшься может быть.
как же трудно тебя любить,
заканчивать никогда не законченные предложения,
отвергать какие-то предложения,
ночью падать бесчувственно на колени.
и молить тебя о прощении.
в новый год и на день рождения.
и не ждать головой
ни заметки,
ни сообщения.
но заглядывать утром в ящик.
мало ли.
мне написал мой мальчик,
письмо последнее.
с сердцем синим.
без адреса и без имени.
извини меня.
извини.