Посёлок замерзал, слова окоченели,
застыли на устах, готовые слететь,
а люди у печи собраться не хотели –
боялись обрести то, что могли б иметь.
Глубокий рыхлый снег, увязли наши ноги,
хрустальный звон ветвей обледенелых…
Там, впереди, был свет – он у дороги –
к нему пробиться нам – святое дело.
Святое ли? От святости далече
мы тут погрязли в суете мирской,
и если катаклизм нас не излечит,
наверное, финал предписан нам плохой.
Нас будут забирать отсюда понемногу,
нам не родить детей, не вывести их в свет,
поскольку мы мертвы, и некому в дорогу
собрать нам чемодан и поглядеть вослед.
2011 г.