порою как книгу ты мысли листаешь.
слова просто пишет твоя рука,
ты пишешь и сам не понимаешь.
мысли приходят из далека
и просыпаются сомненья,
я мыслей вовсе не прошу.
люблю вишневое варенье,
а тут клубничное пишу.
хочу писать, руки зависли,
и так паршиво на душе,
когда не можешь собрать мысли,
чтоб написать хоть строчки две.
а мозг ломается от слова
и изнутри тебя грызет,
как будто простится на волю
пока не напишешь, не пройдет.
сажусь…пишу…
все не послушно,
рука как ватная ,
и в комнате так душно,
и это злит и заставляет так страдать.
а предо мною силуэт,
но не могу я описать,
как будто зрение плохое,
уж лучше кажется порою,
что было б лучше не уметь,
писать стихов как одержимый,
и в наказание онеметь.
ломает образ мой, сознание
ну а теперь познав усладу,
я почитаю как награду,
играть словами, как дыханье
я ни за чтоб на свете не хотела,
ни на минуту остаться без услад,
чтоб мои руки не писали,
а мысли были не о том,
я не таю очарования,
надежду лелея лишь о том,
что в этом есть моё призвание.
ведь главное, все по душе
как правильное у стиха название
так важно творчеству признание