Отчего не пишу я стихов?
Отчего я боле не страдаю?
Оттого, что не вижу я снов?
Оттого, что тебя забываю?
Что случилось со мной?..
Я не знаю...
Сердце стало уже золой,
Вот и память свою я сжигаю.
Ну, а он снова с другой...
Эх, весна, он снова влюблён!
Поманил он меня рукой
И растаял в лазури, как лён.
Он как грязный осевший снег
Превратился в быстрый ручей,
Он утёк, ускоряя свой бег,
Устремляясь в низину, к ней.
Эх, весна, весна, весна!
Ты за что меня наказала?
Почему я в него влюблена?
Почему от него не сбежала?
Отчего же теперь не пишу я стихов?
Молчаливо, угрюмо сижу у окна.
Потому что поэзия требует слов,
Вот и мысль не прядётся из чувств волокна.