В городе, в котором жили ты и я,
Всегда пахло травой и мятой.
А на улице был февраль
Такой скомканный и измятый…
И мы слушали его голос.
Его голос для нас молчал.
Как безмолвные и глухие,
Мы просто все время парили
Над столицей, пустой и зябкой
Такой маленькой, такой гадкой,
Что хотелось уйти в себя.
И ты знаешь, у нас получалось.
Ежедневно как будто влюбляясь
Я стирала свое лицо,
Готовя его для тебя.
И «сегодня» казалось лучше,
И сирень как будто бы гуще,
И солнце, как будто бы ярче.
И огонь у мангала жарче.
Только руки, всегда холодные
И все время так странно скованы
Что хочется их распутать
И отпустить на волю.
Не думай, я не распутная,
Но душу свою уютную,
Я давно раздала по частям.
И уже не вспомнить,
Что осталось там…
И глаза, они вечно прячутся
От стыда и от горькой совести,
Что причиной всей нашей повести
Оказалось моя меланхолия,
Но я не птица, и я не вольная.
И если задуматься, то наш город
Не пахнет травой и мятой.
И февраль…
Он не скомканный, не измятый.
Просто стоило слушать голос.
Наш голос всегда говорит.