Вчера я видел смерть - она ужасна,
Но всё ж, с тоской в глаза мои смотря,
Она сказала мне, что жил я не напрасно,
Что верной была жизни колея.
Вокруг всё было очень тихо,
И лишь покой и мертвый смрад,
И даже ветер дувший лихо,
Исчез при виде смертных врат.
Гремя трухлявыми костями,
Смерть повела меня с собой,
И вот, пройдя страшащими путями,
Пришли к поляне мы с покошенной избой.
Ты здесь живешь? спросил я робко.
Конечно, - улыбнувшись, отвечала смерть.
И покряхтев, рукой своей неловко,
Подернула осиновую дверь.
Внутри, на стол была накрыта скатерть,
Кровать в углу, подушки в кружевах,
Лучина, на иконе Богоматерь,
И отблески немые на стенах.
Мы говорили с нею до рассвета,
И вот, когда лучи перебороли мрак,
Она растаяла как дым от сигареты,
Оставив черный смятый свой колпак.
«Вы вольны сами выбирать себе дорогу,
Остаться здесь, или уйти назад,
Не я, а сами вы подходите к порогу,
Порогу, за которым вы хотите видеть ад».
Её слова мне не дают покоя,
Ведь я остался жив, а счастье уж не в том,
Как под надзором строгого конвоя,
Что бьет за все провинности кнутом.