Первое

            
Я не люблю Восьмое марта,
его в норе проспит сурок,
но от Антарктики до Балта
Нас к Вам ведёт один манок.
И мы летим на эти кущи
с дремучей правдой секача,
играет туш игра капели,
идёт на нерест чавыча.