***
Хрустят колени,
Сетуя о том,
Что каждый шаг
Становится труднее,
Сложней дышать,
Растущий в горле ком
Остановил остывшие идеи.
Желание жить
Склоняется к нулю,
Метаясь между «хочешь» и «возможно»,
Сверля мозги,
Не находя струю,
Которая вернет на тропку божью.
Встаю без:
Слов,
Улыбки на лице,
Не ожидая времени «прихода»,
А у Кощея смерть была в яйце,
Он жил весомо, прожигая годы.
Как не хочу под старость заболеть,
И коротать постельные недели,
Очередями в пенсии потеть,
Ругая летом зимы за метели,
Боясь увидеть в зеркале себя,
Убитого заиндевелым бытом,
Предощущая острием гвоздя,
В сырую доску молотком забитым,
То отпущенье метра в полтора,
Последний звук песка по лобной крышке,
Удушье, темнотища, тишина,
Да ползанье червей в моей подмышке.
Поплачут дети час или три дня,
Покроют рюмку корочкою хлеба,
Да голуби, любившие меня,
Доев печенье, снова взмоют в небо.