Все, кто умеет держать ручку- поэты,
Все, кто имеют зеркалки- фотографы;
Одни сочиняют куплеты,
Другие раздают автографы.
Но за Вашей экспрессией нет смысла,
Как за масками нет лица,
Муза над потолком повисла
От убожества без края и конца.
Маяковский в гробу ворочается:
Знаешь, как ему нестерпимо хочется
Облегчить твои творческие муки,
Оторвав тебе обе руки
И засунув в зад перо:
Раз таланта не дано,
Пей с пацанами брагу,
Нечего тратить бумагу.