Судьба сулила стать женой хорошей.
Я ж, глупая, посулам вопреки,
Мужскую на себя взвалила ношу –
Всю жизнь свою зависеть от строки.
От эфемерной музы, вдохновенья,
Короткого, как обморок в жару,
Спасительного, как лекарство в вену,
Тяжёлого похмельем поутру.
А дни уходят, как песок сквозь пальцы,
Бесплодные, без счастья, без побед.
Мне б, непокорной, тихо сесть за пяльцы,
Вязать и шить, стирать, варить обед.
Сизифов труд поэзии оставить.
Какая жизнь настала бы тогда!
Я, в общем, женщина совсем простая.
Ах, если б Бог иного мне не дал...
26.03.90. ©