Мне кажется, здесь не бывает лета.
В глазах твоих холод вчерашнего дня.
И я для тебя номерная победа,
Но, правда, до дрожи твоя.
Кидаемся паузами неумело,
И ветер вскрывает листвы полотно;
А верить тебе - последнее дело,
Но всё уже решено.
Пустынную боль пригубим в зачатке
И маски оденем среди бела дня.
О главном молчим, с нас взятки все гладки;
Мы ложью лечим себя.
И если захочешь, свой голос надменный
Я тут же послаблю назло всем ветрам.
На швы моих ран мучительно первый
Ты солью просыпался сам.