Пролил закат на землю свой багрянец,
Притих мой сад, почти уже уснув,
И плавно солнце завершает танец,
Вуалью дымно-розовой взмахнув.
Вот ветерок, как чей- то вздох далекий
Прошелестел и вновь умчался прочь,
А где-то там, на сумрачном востоке,
Порхает черной бабочкою ночь.
И пусть печаль подкралась осторожно,
Но все же так прекрасен мир, пока
Вечерний свет, как истинный художник
Рисует на закатных облаках.