Всё те же берега реки
свободы не дают стремнине,
всё те же тени у камина,
всё так же тупы дураки.
Внутри не лучше, чем извне
поэтико-кустарной массы,
поющей тощие романсы
желтокопеечной луне.
И все - такие же, как все,
самовлюблённо-истеричны,
зато понятны и привычны,
как скудоумие газет.
Мизантропической хандры
удавка, поводок, поводья
позавчера, вчера, сегодня...
А где кармический порыв?
Принять по вере бытиё:
сверчку - шесток, бродяге - посох.
Плевать на то, что будет после,
как и на то, что не моё.