А может быть не надо о мечтах.
С тем, кто живет сейчас. В своем насущем.
Им может оказаться неприсущим, -
Тогда всему, что за пределом крах….
Они ведь в чем-то...даже... Посмотри.
Они довольствуются тем, что повсеместно.
Тем, что тебе, по сути не уместно…
Но кто же прав? Ах, черт нас раздери…
Они нас кличут скудными умом.
А мы зовем их скудными сердцами.
И эта схватка, знаешь, между нами
Все яростнее говорит о том…
Что каждому, пожалуй, свой удел…
Кому творить пространство вожделений…
Кому же все же из мирских умений
Все возводить дворцы и замки дел…
Маячит солнцем скудный небосвод.
Но скуден тем, кто лишь не разберется…
Тем, кто не зрит феерии без солнца….
Без лупы кто слова не разберет…
Так пусть возделывает тот, что у вола.
Пусть пишет тот, кому перо с бумагой.
А кто пришел сюда с огнем, с отвагой…
Пускай отбросит «подвиг», «похвала».