Птица белого пера
За окном крылами машет,
Эта зимняя весна,
Словно искупленья чаша.
Пляс пурги, метелей, вьюг,
Ветра дикого круженье
Достают до сердца вдруг
Музыкальным мельтешеньем.
В стёкла хат, домов, дворцов
Брошены морозом розы,
А в забавах подлецов
Ничего нет, кроме позы.
Речка Чёрная, дуэль,
Смерть великого поэта…
Ах ты, русская метель,
Разве боль засыплешь эту?
Прогорюю до утра:
Никуда я боль не дену,
Птицу белого пера
В траур строк своих одену.