Карандаши в потрёпанной коробке,
Что так любовно дед строгал не раз,
В свой ранец школьный складываю робко,
Стыжусь наверное, нести их в класс...
У Иванова - краски из Нью-Йорка,
Набор «Фломастер» рижский у Ильи,
Альбомом новым хвастается Лорка,
Который из Берлина привезли...
Но рисовать так нравится мне всё же,
Пусть карандаш невзрачный достаю,
Коснусь листа, и чувствую я кожей,
Что не рисую в этот миг - пою!
И замирают все вокруг ребята,
Уже не важно - стар ли карандаш!
Не инструмент, а руки виноваты,
Когда у вас не пишется пейзаж!