Иногда мне мнится: я здесь чуж.
Все, что было, сделано напрасно:
Жил впустую, сочиняя чушь,
И мечтал наивно о прекрасном...
А потом подумается мне:
Может, вспомнят и меня когда-то.
Скажут: "Он был на своей войне,
Был блокнота и пера солдатом."
Скажут: "Будто бы в атаку шел,
И вставали строчки, словно роты"...
И опять пишу. Плевать, что "в стол" -
Но зато, быть может, для кого-то.