Стих рождается не просто:
мысль стучится в душу мне,
вдруг навязчиво и броско
ритм, чеканя в тишине.
Тот сюжет, что так стремится
в ясный день, иль при луне
развернуться синей птицей -
не даёт покоя мне.
Вот уже его рисую,
вижу всё, как наяву.
Я страдаю и тоскую,
умираю и живу.
Вихрь событий меня кружит.
Погибает мой герой…
Выплакала слёз я лужу,
словно всё было со мной.
Ах, как жалко мне героя!
Но судьбы не изменить.
Не исправлю ничего я –
я иду, держась за нить.
Лабиринтом пробираюсь
я, событья вороша.
То скорблю, то улыбаюсь,
и болит моя душа.
Как желаю изменить я,
сделать радостным итог,
но теряю сразу нить я,
спотыкаюсь о порог.
Воспалённое сознанье
мне твердит: «Не ты – творец.
Ты - рассказчик в мироздании,
так неси же свой венец!»
2010 г.