На улице метель и гололед,
На окнах подпись автора - «Февраль»…
А у меня в груди который год
Сквозняк. И пустота. Какая-то печаль.
На этом сквозняке скрипит душа.
И зябко, и совсем нехорошо.
Один, из прошлого, растаял неспеша…
А новый, в будущем, пока что не пришел.
И некому заполнить пустоту,
В которой раньше не жила ни дня.
Я память и надежду берегу
О них обоих. Но внутри… Сквозняк.