Знаешь, в моих стихах нет смысла.
Сначала появляется строка,
Потом за рифмой рифма.
Наверное, поэты пишут совсем не так.
У них, наверно, появляются идеи
Или крадется за строкой строка,
Выходит точно также, как хотели.
А я пишу, как мне подскажет сердце.
Наверно, я не научусь писать как надо
И буду рифмы сочинять, как ноты,
Расписывая лист губной помадой.
Ну что же, каждый пишет как умеет.
И даже этот стих какой то непривычный.
Наверно, я поэт не настоящий,
Да только, как то скучно быть обычной.
Я сочиняю и подписываюсь: Darling.
Далеко мне до строгой классики,
Ближе мыслями к Маяковскому.
Но зато стихи "не_из_пластика"
Как и я настоящие, неподдельные.