От стихов твоих не отрываюсь!
Ты откуда такой - шебутной?
Нет, не пьянкой, но маюсь - ломаюсь,
От утрат, неизбывной тоской!
Сочиняешь и в точку, и в тему,
Это значит в Потоке плывёшь…
Свой клубочек души, как антенну,
Намотаешь на всякую ложь…
Я не знаю, откуда прохожий,
И куда его носит нога?
Все мы здесь друг на друга похожи,
Все куда-то бредём… А куда?