Стихи писать - болезнь такая,
Передаётся от души:
И я больной, и ты больная,
Больные наши малыши.
А кто здоров, стихи не пишет,
И на душе его покой.
Несчастный он, коль прозой дышит,
Хоть и влюбляется порой.
А тот, кто те стихи читает,
Но не находит ничего,
Тот жизнь свою зря проживает -
Я не могу любить его.
Но хуже тот, кто не читая,
Уже готов охаять их.
О, непосредственность святая,
Как много нынче вас таких!
Но хуже всех тот, кто считает,
Что то, что сочинил он - стих:
Когда своя душа не тает,
То не растает у других!