За веком век ведется счет потерям,
в свой срок уходит каждый все равно,
а мы боимся, будто не успеем
прожить все то, что нам отведено.
Бежим весь день по замкнутому кругу,
плывем в потоке общей суеты,
где наступают на ноги друг другу,
локтями бьют в чужие животы.
Спешим в жару, не вытирая пота,
по лужам мчим, разбрызгиваем грязь,
а если смерть затормозит кого-то,
то мы проходим мимо, торопясь.
Нам дела нет до тех, кто нас слабее…
Лишь о потерях собственных скорбя,
мы существуем, вовсе не умея
любить других и жить не для себя.
Проходят дни среди людского шума,
течет толпа, и растворяясь в ней,
мы не находим времени подумать,
что спешка жизнь не делает длинней.