по прошлому скользя беспечным взглядом
гадаю по руке, по глобусу судьбы,
и времени заметной ворожбы не замечаю и не вижу рядом
оно ещё - не мы,
оно ещё пархает мотыльком в цикории, и сравнивает цветом,
меня и небо, солнце, поле, лето,
и провожает мысли втарары,
звенящего природного скопленья
и хаоса и неприметных дней
обычные и тёплые явленья
бесхитростных бесповодных идей
фантазии, летящих лепестков, листочков, нот,
неправильной вселенной,
ей долго семь,
ей хочется быть ленной
и беспорядочно взирающей на всё,
на все людские к ней науки,
как львиный зев - взирающей, от скуки
бытия,
она со мной, вселенная - не я...
когда умру, я буддой буду тоже,
но не умру, я буду лишь моложе
и относительной
в пространстве тёплых тел,
не пробующей жизнь, холодный день,
звенящий летний день,
и колоколом тоже,
буду - день
Облако Ночь