А давай, пройдёмся, как бывало,
по подвалам меченой любви
с дудочкой ночного карнавала,
с музыкой пузырчатой в крови.
(Виктор Фишкин "Ностальгическое")
снег растёт, как будто
и ему не спится.
редкие бауты
на оконных лицах.
ветреная сбруя
рвётся, как живая,
ведомое чуя,
но не узнавая:
носит наизнанку
буднее обличье
старый дом шарманки
с полечкой синичьей.
там, внутри, по кругу,
ходят, близоруки,
слушая друг друга,
тишина и звуки -
приподняв кулисы
в потускнелых звёздах,
трогают вибриссы
камышовый воздух,
меряют аршином
канитель на спицах…
в горлышках кувшинных
музыка клубится.
в медных лабиринтах -
весело и жарко.
отбивает квинты
колокол Сан-Марко,
и шарманщик Бруно,
заломив тирольку,
смотрится в лагуну
с лунной сырной долькой…
дом шарманки - в белом.
здесь меня когда-то
назовут Микелой.
а тебя - Донато.