Усталые строки уныло ложатся,
Бумага скрипит под пером,
Протухшие мысли слегка копошатся,
Пока за окном не темно.
Что делать на этой замызганной ленте,
Среди скрученных звонких струн,
Где забыта наука о вечном моменте,
Где взошли миллиарды лун.
Пространство и время здесь одно и то же,
Все спуталось в вихре неясных слов,
Онемевшие руки спутались в каменной ложе,
Средь парящих кроваво зеленых ослов.
На столбах из прозрачно кисельного бреда
Сквозь который не видно смысла,
Яркими гроздьями висят остатки синего неба,
Связанные глупыми нашими мыслями.
Как здесь понять оголенному разуму,
Где тут истерики стужа а где любовь,
Люди внутри одинаковые - снаружи разные,
Рождены чтобы лить в эту землю кровь.
Каждый столб - это горы трупов,
Каждый стон - это желтый металл.
Если сердце мое вдруг лопнет,
Что хотел я уже сказал...