Отвыкаем от любимых,
К нелюбимым привыкаем
И того не замечаем,
Что по милому скучаем,
И хандрою удручаем
Самых близких и родимых.
И теряем мы любимых,
И тоскуем беспричинно,
И других виним безвинно,
И живем потом кручинно,
Хоть рисуемся картинно
Пред в душе у нас хранимых.
А зачем мы так любимых
Просто попусту теряем?
Их так много? Не считаем?
Или счет им забываем?
Иль себя без счет бросаем
В руки вовсе нелюбимых?
Но ведь есть один любимый
Лишь единственный когда-то.
А еще ведь есть утрата
И как след за ней растрата,
И, естественно, расплата.
Так и что ж теперь храним мы?
1984