Мне хочется сказать о большем,
о смысле...
Но мысли-
Они словно воск.
И строчки-
Одни запятые и точки!
И тянется медленно время,
Я обхватила колени..
Нет! Дело совсем не в лени,
Просто есть эта ночь и тени,
Листы бумаги как листья..
Подбирая слова о важном,
Погружаясь в свой мир бумажный,
Я образ ему искала.
Но в итоге все время теряла
И цвета, и краски, и кисти..
Тихо муха жужжит над ухом.
Мне б собраться со всем своим духом,
Чтоб не думать о чем-то лишнем!
Я хотела сказать о личном!
О том, что мы в жизни ищем!
Что святым называем! Высшим!
О чем пишем и в книгах, и в письмах!
Но как только слово ложится
Неровно, небрежно на строчку,
Я читаю, и вновь могу лишь удивиться,
Все, чего я успела от ручки добиться-
Это лишь запятая и точка.
Откровение приходит молча.
И хранить его нужно как добычу-
по волчьи!