Всё это кто-то, а не я,
мечтою странною тоскуя,
Здесь изливается любя,
Из строк бежит струя ликуя,
От чувств немеркнущих, иных,
От них, уж вдалеке давно я,
А тот волнуется и ждёт,
И сердце жаждет непокоя.
Лиловый сад его томит,
Прекрасны шорохи ночные,
А он тихонько строжит,
Букет в руках, как веник в инее,
Она придёт, улыбки свет,
Вдруг озарит пространство это,
И он стихом заговорит,
Мня из себя любви поэта.
А я, так горестно смеюсь,
Над любованием картиной,
Очарованью поддаюсь,
Но, знаю, сказке той невинной,
Уж установлен крайний срок,
Потешимся теплом и мукой,
И всё равно любимых ждёт,
Что называем мы разлукой.
Ах, вечность, что не нам дана,
Она в мечтах и в вере нашей,
А нам прописана судьба,
И варианты, шаг иначе,
И вот вы встретились, лицо,
Похоже что-то передало,
И вы уже в любви одно,
Одной загадкой меньше стало.