Удача – капризна. Везенья в копилке немного,
чтоб всем недовольным хватить на достаток и чин...
Случайность – увы, оправданье поспешности бога,
когда обделённые фартом не знают причин.
Немногим дано, вопреки лотерейным итогам,
себя обрести на тропе от зачатий до тризн,
решившим, что правила вовсе не писаны богом
в азартной игре, иногда называемой «жизнь»...
_____________________________________
Счёт не закрыт. Он уже - на крупинки.
Что там осталось в песочных часах?
Вдовы всё чаще зовут на поминки,
значит, итоги всё реже в плюсах.
Яма утрат – не наполнится встречами,
хвори без сна – не излечит рассвет...
и, задаваясь вопросами вечными,
знать, что на них не бывает ответ
_____________________________________
жизнь – на разрыв испытанье,
непредсказуемый путь...
пытка разлукой, исканьем...
чуть приоткрытая суть -
в смеси надежды и блуда,
слёз, покаянья, стыда...
из непонятно откуда
до неизвестно куда
____________________________________
... я в прошлое по памяти плыву
по старому сверяясь циферблату:
я снова в общежитии живу
на треть короче месяца зарплату.
Нас пятерых (будь славен оргнабор!)
поднимет утром гимн, как из могилы,
и до пяти бетон или раствор,
казалось, грамма не оставят силы...
Но в сутках помещалась куча дел:
свидания, зачёт по сопромату,
и на концерт Высоцкого летел
в ботинках «Цебо», купленных по блату...
И, как на праздник, шли на стадион,
кто - всей семьёй, кто - прошмыгнуть украдкой,
сто тысяч замирали в унисон,
когда Стрельцов коронный делал пяткой.
... всё дальше время в прошлое течёт,
в свои стремнины и свои отмели,
как будто память лишний шанс даёт
поспеть туда, где раньше не сумели.
Уже отцы, пришедшие с войны,
в жестяных банках спрятали награды.
А инвалиды, стоя у стены,
просили мелочь, молча, как пощады...
тогда судьба клеймила, как хотела –
без спроса, без пощады и стыда:
забрав у слабых часть души и тела,
а сильных – забивала навсегда...
И возвращались бывшие в плену,
познавшие гулаги и европы...
... а мы не отпускали ту войну
и штурмовали дзоты и окопы...
... Жаль, в эти времени вы не успели,
всё спрятано в почти забытой сказке:
когда Москва несла цветы Фиделю,
и били по своим в Новочеркасске...
когда Гагариных с полётов ждали...
и в Братском море мыли сапоги...
и в отпуск звал не Кипр или Анталья,
а дым костра и запахи тайги
____________________________________
из памяти потомков время спишет
оставшихся в ковчеге без ветрил...
безумные ж карабкаются выше
по узкой, скользкой тропке без перил.
Ведь каждому - своё. И спорить нечего
о правильности цели и мерил...
суть истины - как время - бесконечная,
... а время - оно тоже без перил
____________________________________
С житейскими итогами - нет спора,
кто жизнь пережил, тот меня поймёт:
фортуна легкомысленна и скора
как на измену, так и разворот...
... Чужая вышла жизнь – скандалы, драки,
в хмелю – веселье, а в похмелье – бред...
В скитаньях по судьбе – сплошные знаки –
туда нельзя, сюда проезда нет.
Обиду приумножив микроскопом
и по щекам размазывая тушь,
бродили мы по параллельным тропам,
не сталкиваясь на пространстве душ
и у гадалки капельку надежды
пытались закупить за три цены...
Но если предсказанья - неизбежны,
то, значит, мы с тобой обречены.
... как тяжело доходит обречённость,
терзая непомерною ценой...
когда-нибудь, потом, придёт влюблённость,
не скоро, но, наверное, весной.
И женщина чужая, вынув ключик,
согреет дом, печали растопя,
и будет в чем-то хуже, в чем-то лучше,
но, всё равно, похожей на Тебя.