Я каждый вечер мимо иду,
он смотрит на меня и прячется
урод какой-то с деформированным
лицом, в убогом плащике.
Однажды мысль меня пронзила,
поближе подойдя, увидел в витрине - себя...
И что мне с этим пониманием?
Теперь хоть режь его да ешь,
намазывай на булку,
хоть складывай на полку.
Другие как-то ведь живут уродами.
Пойду в десятый ряд,
меня не видно там.