Милая, как тебе спится
в доме твоем,
в месте, где нет дорог,
только поля ромашковые,
где бесконечна даль –
девственный окоем,
и вперемешку дни –
завтрашние и вчерашние?
Стукнет ли клювом синица
в рамку окна,
тронет ли ветер прядь,
память твою приманивая, -
что ты увидишь там,
в коконе светлом сна,
где так легко не жить
чувствами и желаниями?
Может пронизанный солнцем
сосновый лес
или холсты болот,
бисером клюквы расшитые?…
Знаешь, а здесь - без тебя -
стало меньше чудес.
Сложены сказки в ларец —
чаще берем молитвами.
Милая, в городе нашем
снова дожди,
птицы орут, дурея,
пахнет землей прогретою.
Я покажу тебе, только
в сны приходи -
солнечной далью,
ромашковой гладью,
рассветами.