Блужданье рук как рек в истоме русла…
И этот словно первый сход снегов…
Как будто зарождение искусства
В неровном ритме лёгких каблуков.
Глотки нирваны, чтобы не вернуться…
В темнеющих оазисах весны
Плывут лавины поднебесных кружев
В изгибах странной мягкой наготы.
И прорастает между плит и правил
Сорняк неясных непослушных воль —
Ласкать черты отсутствием морали
И растворять сомнительную боль.
Фигуры, люди… много или мало?
Твои глаза до тишины светлы…
Как будто поезд прямо от вокзала
Не в город нас помчит, а в наши сны.
И щурясь на возможности и блики,
Где тень моя баюкает твою,
Ложусь на мякоть сдержанного всхлипа,
И я не слышу, что в тебя шепчу…