Меня недавно Бродский по затылку
погладил, и писалось так легко -
свободно, без помарки, без запинки,
да вот беда – сбежало молоко.
Я позабыл про планы и отчеты,
когда Есенин пел как соловей.
Не дотянул немного до субботы,
с работы к черту выперли взашей.
Мне Лермонтов всю ночь шептал на ушко,
и было, ну ей богу, не до сна,
а поутру заплакал я в подушку -
случился энурез, ушла жена.
Забросить бы поэмы и частушки,
делами бы заняться наконец,
а то, не ровен час - заглянет Пушкин…
И это будет форменный п…ц!