Старик стирал бельё.
В его руках – больших,
лохматых – оно рвалось.
- За дело взялся не своё, –
ворчал он виновато.
Из неморгающего глаза
слеза катилась прямо в таз,
и в жаркой стирке растворяясь,
наружу с пеною рвалась.
Туманный взгляд его блуждал,
и мысли где-то там витали,
где был он молод, сына ждал…
Они с женой тогда мечтали,
что дом построят, заживут
большой и дружною семьёю,
и дети с внуками придут
прохладной утренней тропою.
Там будет длинный стол накрыт,
и будут литься разговоры.
Пусть будет прост домашний быт,
но будет смех, и будут споры.
А жизнь промчалась, пронеслась
стремительно – дух захватило.
Пора уж крикнуть: - Удалась!
Спасибо, Боже! – где же силы?
И что-то точит, не даёт,
и мысль пульсирует устало.
- Да, что со мной? Печаль пройдёт.
День началсЯ и солнце встало.
Так было, есть и будет впредь:
зачем-то в этот Мир приходим?
Мы счастья можем лишь хотеть,
и редко, кажется, находим.
Тонка бывает счастья нить!
Мы ждём чего-то и мечтаем,
а надо просто жизнь ценить –
мы этой жизнью прирастаем.
2010 г.