На другом берегу просыпается солнце растрёпкой,
По ступенькам кустов забирается на небосвод.
У него, может быть, сто нарядов висит в гардеробной,
А оно голышом, золотым и бесстыжим, встаёт
Над одетым в ошмётки снегов непроспавшимся миром
И пинает его гладкой пяткой в расплывшийся бок.
Мир, кряхтя, продирает глаза и плетётся к сортиру,
А по синему небу горячий плывёт колобок.
Где ты, облако-заяц, что съесть это солнце захочет,
Где вы, волк и медведь, и сестрица-хитрица лиса?
Колобок-колобок, хочешь, я тебе жизнь напророчу
В земляничных полянах и прочих простых чудесах?
А под вечер становится солнце ручным и домашним,
Мягко падает в травы на низком моём берегу.
Я оставлю включённой луну, чтобы не было страшно
Солнцу спать, и уйду. Что ещё для него я могу?