Интимная мысль о прекрасном.
Поэзия - мощнейшая вещь, представленная так сильно даже на этой грешной земле. Неувядающая раса поэтов-романтиков вновь продолжает отвергать посредственно-трусоватое восприятие любви, горя в певучести отрадных их сердцам славных картин. Фантастическая прелесть стихов никогда не будет странной. Рождение любви никогда не будет обманом.
Поэзия примитивна. Любой язык на планете рано или поздно является прикосновенным к поэзии - после чего поэзия становится ориентиром мышления интеллигенции этого народа. Поэзия говорит с душой волнующими отрывками оторванными от банальной эстетики. Поэзия - это предчувствие. Тонущие в истории извращают себя подражанием поэзии.
Спорность видов поэзии вызывает улыбку. Описующая, повествовательная, вопрошающая поэзия - не знающая с течением времени никаких перемен возвращается к поэтам, бросившим говорить с воздухом. Жизнь кидает кости, а поэты - восторженные любители жизни смотрят на жизнь доведенной до точки - до звука - до буквы - и понимают как прекрасна простота изящества любви, поэзии, нот. Порадуй меня! - звучит жизнь. И многие знают как это делать.
Как насчет неродных языков? Все языки умеют рисовать, всё дело лишь в громкости и сложностях их ниспадания. Это уже музыка - и как оказывается просто часть поэзии. Но сложно найти источник прекрасного если только он не рядом.
Мне не нужна женщина, мне нужна лишь тема.
Чтобы в сердце вспыхнувшем зазвучал напев.
Я могу из падали создавать поэмы,
Я люблю из горничных делать королев.
И в вечернем дансинге, как-то ночью мая,
Где тела сплетенные колыхал джаз-банд,
Я так нежно выдумал Вас, моя простая,
Вас, моя волшебница из далеких стран.
Как поет в хрусталях электричество,
Я влюблен в вашу тонкую бровь...
Вы танцуете - Ваше Величество,
Королева-Любовь.
Как в вечернем дансинге, как-то ночью мая,
Где тела сплетенные колыхал джаз-банд,
Я так глупо выдумал Вас, моя простая,
Вас, моя волшебница из далеких стран.
И души Вашей нищей убожество
Было так тяжело разгадать...
Вы уходите, Ваше Ничтожество,
Полукровка, ошибка опять...
Как в вечернем дансинге, как-то ночью мая,
Где тела сплетенные колыхал джаз-банд...
Вертинский, Александр