Е. Дегтярева
Жизнь, она, то черная, то белая,
Все полоски разные на ней.
Мы, порой, рукою неумелою,
Жизнь свою рисуем попестрей.
В детстве краски чистые и светлые,
Добрые и нежные, как пух.
Запахи несутся акварельные,
Нет в них разделения враг и друг.
Зеленью отрочество раскрашено,
Кровь по жилам разгоняет ток.
В алые одежды разнаряженный,
Зреет нашей юности виток.
С юностью в сиреневом рассвете,
Повзрослели ночью фиолетовой.
Наша зрелость в золотистом цвете,
Убегала с уходящим летом.
А за нею ковыляла старость,
Серебром, рисуя, по вискам.
Времени совсем чуть- чуть осталось,
Разливая краски тут и там.
Расписала чудную картину,
Что сверкает сотнями огней.
Белого в ней ровно половина,
Только это с возрастом видней.