В марте нас невзначай настигает метель
на степных берегах от снегов поседевшего Понта.
В марте мне раскрывает объятья постель,
чтобы вновь грипповать и читать об интригах Пьемонта.
Мне уже надоел суетливый очкарик Кавур,
и не радует больше совсем Гарибальди Джузеппе –
сколько разных и так не похожих натур
жизнь в венки заплела и скрутила в гирлянды нелепо.
Я устал от историю делавших лиц,
от звучащих печально по ним эпитафий,
от сухих, шелестящих по белому свету страниц,
от хрустящих имён, опостылевших дат, географий.
Загляни мне в лицо, загляни мне поглубже в глаза,
пилигримка, бродяжка, бомжилка, изгнанница Клио!
Я пишу для тебя письмецо в глубину "никуда" .
Глубина никуда – это, Клио, твоя перспектива.