Ночь на подходе.
Моросит.
И замороченный мотив
бормочет с улицы, как нищий из каморки,
а мороки кружат и корчат морды
из той реальности,
меня что супротив.
В ознобе стекла,
и дрожит
их увлажняющий нажим
из северного прибывший далека,
как губ моих
застывший без припека
холодный темно-красный жир.
И дождь.И тьма. И нужно жить до срока,
и ждать, как поезд ждет усталый пассажир...