Поэт... То грустный, то весёлый мим,
с "от жизни не пресыщенною миной".
Он видит то, что не дано другим
(пусть этого нет даже и в помине)
На лист ложатся Счастья смех, и Боль,
Любовь, и Страх, и Сгорбленные спины...
Он тем живёт – Он не играет роль,
скрипя пером, и греясь у камина,
который часто – на куске холста,
свеча – последний тлеющий огарок
(порой как сам – достигнет ли полста),
а лист-«наследство» чёрен от помарок...
Что ж, хвалится Он, идучи на рать,
и без щита домой приходит битым...
А многим и при жизни не узнать,
забудется иль станет знаменитым...
Он ловит Слово (и... «на слове» нас),
и ловит SOS, что носится в эфире...
Частенько моветон, и ловелас,
Он различает еле слышный глас...
. . . . . . . . . . . . . .
Но в чём Его отличие от нас:
ведь все живём мы в выдуманном мире...