Пропащая звезда, твои лучи сплетенье
змей клубком, но чем дольше я слышу скрежет,
тем муторнее ждать тень за
углом, которая меня разрежет.
Которая всех развенчает,
где воля сменяется болью,
где я на звонки отвечаю,
что болен и занят собою.
Пропащая звезда, больной поэт с тобою
незнаком, но чем больше рисую нищих,
тем чаще наблюдаю бой за
окном, в котором нет победивших.
В котором нет пострадавших,
но любят осанну пропевших,
в котором считают упавших
и делят пирог потерпевших.