А ты был последним. Последним из могикан, шутили мы часто за пинтой пустого чая. Я буду скучать, а быть может, уже скучаю по пеплу, летящему в чей-то пустой стакан.
Ты был мне не другом, ты чаще бывал врагом, палил все мои косяки беспощадным светом, а я... Я была благодарна тебе за это. Когда ты ночами в портвейне недорогом топил свои беды, я тоже была не друг, тебя матеря на пяти диалектах сразу, и ты всё шипел мне: "убить бы тебя, заразу", да, видимо, руки дрожали. Но этих рук, в графитовых неотмывающихся тенях, хватало с лихвой, если требовалась опора. Всё лучшее Бог забирает на редкость споро. И ты был последним, не отнятым у меня.