Никто не делит с нами боль,
Ни память, ни стихи, ни время.
Коль взялся, так нести изволь
Свое по этой жизни бремя.
Что наболело – под перо.
Что отболело – вон из сердца.
Что написалось – под стекло,
Найдут когда-нибудь посмертно.
Сложу бумажный самолет.
Лети, стишок, ты сделал дело.
Твой путь не близок, не далек.
Ты был написан неумело.
Пройдут года – живая нить.
Поблекнет искрометность слова.
Не стоит память ворошить,
Что было, не вернется снова.
Найдется за диваном стих
На желтом листике помятом.
Там лица их, и чувства их.
Как далеко, и как понятно.