Зачем же мне нужна не та,
Что впредь детей моих растить готова
И утром, заплетая косы, спросит снова
С надеждой: "Я ль твоя мечта?"
Зачем тебе уж скучен тот,
Терзаемый, стремящийся, ранимый,
Лет сто назад зовущийся "любимый",
Бессмысленный, как дедушкин комод.
Ведь проще, если не пылает?
Живешь в застоенном болоте,
Порвал все струны и бренчишь на мерзкой ноте.
Зачем? Черт знает!