ЭДНА СЕНТ-ВИНСЕНТ МИЛЛЕЙ
(1892 – 1950)
ПОЮЩАЯ НА КРАЮ ЛЕСА
Пророк или лгунья – кто ж я наконец,
Чья мать была ведьмой, монахом отец?
Пред Божьим распятьем и в логове леса
Росла я, как пери и крестница беса.
И кто же мои дорогие подружки –
Гадюки под дроком и в топи лягушки?
Что петь мне, крещёной в церковной купели –
Псалмы из псалтыря иль птичии трели?
Вы, может, в траве наблюдали картину,
Как эльфа эльфёнку плетёт паутину,
Или в воде, будто пламени, вспышку –
То в море русалка качает малышку.
Но я – воплощение странной любви
Монаха и ведьмы, - меня обзови
Кем хочешь, увы, - если б только вы знали,
Чем меня в люльке они пеленали.
Так что пришлось мне такой уродиться.
Знать, быть мне монахиней, как и блудницей.
По первой росе, сквозь кусты, поутру
Мой папенька вдруг появлялся в бору.
Молитвы его были страстны и чётки,
В руках он держал вместе с крестиком чётки.
А мама сидела, колени обнявши,
И молча взирала на облик папаши,
Чертила слова, что науськивал бес,
Которые шли всем молитвам вразрез.
Со мною на греческом и на латыни
О Веспере он говорил и Матине.
Молитва ему была в помощь дана,
Но рядом всегда возникал сатана!
Не видела многого я и не знала,
Покуда я в чаще своей подрастала.
И всё вопрошали отец мой и мать –
«Да кто же ты будешь?» «Да кем тебе стать?»
Ну, как мне такую судьбу перенесть?
Кем же я буду? – Да тем, кто я есть!
---
Edna St. Vincent Millay
The Singing Woman from the Wood's Edge
WHAT should I be but a prophet and a liar,
Whose mother was a leprechaun, whose father was a friar?
Teethed on a crucifix and cradled under water,
What should I be but the fiend's god-daughter?
And who should be my playmates but the adder and the frog,
That was got beneath a furze-bush and born in a bog?
And what should be my singing, that was christened at an altar,
But Aves and Credos and Psalms out of the Psalter?
You will see such webs on the wet grass, maybe,
As a pixie-mother weaves for her baby,
You will find such flame at the wave's weedy ebb
As flashes in the meshes of a mer-mother's web,
But there comes to birth no common spawn
From the love of a priest for a leprechaun,
And you never have seen and you never will see
Such things as the things that swaddled me!
After all's said and after all's done,
What should I be but a harlot and a nun?
In through the bushes, on any foggy day,
My Da would come a-swishing of the drops away,
With a prayer for my death and a groan for my birth,
A-mumbling of his beads for all that he was worth.
And there sit my Ma, her knees beneath her chin,
A-looking in his face and a-drinking of it in,
And a-marking in the moss some funny little saying
That would mean just the opposite of all that he was praying!
He taught me the holy-talk of Vesper and of Matin,
He heard me my Greek and he heard me my Latin,
He blessed me and crossed me to keep my soul from evil,
And we watched him out of sight, and we conjured up the devil!
Oh, the things I haven't seen and the things I haven't known,
What with hedges and ditches till after I was grown,
And yanked both ways by my mother and my father,
With a "Which would you better?" and a "Which would you rather?"
With him for a sire and her for a dam,
What should I be but just what I am?
==